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第64集：系统的余晖(第1/2页)
漫画守护者解散后的第三天，老夫子做了一件他一直想做但不敢做的事——他去了墨尘的工作室。不是在回溯画面中看到那个白色走廊，不是在地下基地的办公室里，而是真正的、墨尘每天工作的地方。它在漫画世界的“上层空间”，一个普通人去不了的地方。但零给了他权限——一张虚拟的门禁卡，存在他的系统里，蓝色的，半透明的，像一块发光的冰。
阿明陪他一起去。两个人站在幸福里小区门口的公交站牌下，老夫子从系统里调出门禁卡，在空气中划了一下。一道蓝色的门凭空出现在他们面前，门框是光的，门板是光的，连门把手都是光的，像一扇用水和阳光搭成的门。老夫子伸出手，握住门把手，冰凉的，但不是金属的凉，是那种“不属于这个世界”的凉。
门开了。门后面不是房间，而是一条走廊——和老夫子在回溯画面中看到的一模一样。白色的墙壁，白色的天花板，白色的地板，白色的日光灯。走廊很长，很长，看不到尽头。两边的门也是白色的，关着，没有标识。老夫子走进去，脚步声在瓷砖上发出“嗒嗒”的声响，像一个人在空旷的礼堂里走路，回声从远处传回来，变成一层叠一层的、模糊的、像梦呓一样的声音。
阿明跟在他后面，没有说话。他的手插在口袋里，攥着剧情提示器，指节发白。他来过这里吗？没有。但他看过剧情提示器里的资料，知道墨尘的工作室是整个漫画世界的“控制中心”。在这里，墨尘画下了每一根线条，编写了每一行代码，写下了每一个角色的剧本。包括老夫子的，包括阿明的，包括所有人的。
走廊的尽头是一扇门。门是木头的，棕色的，很旧，门把手是铜的，表面有一层绿色的铜锈。老夫子认出了这把门把手——和他在梦里见过的那盏铜灯是一样的材质，一样的锈迹，一样的“被人用了很久很久”的质感。他握住把手，轻轻一推，门开了。
门后面是一个不大的房间，大概二十平米。房间的中央有一张工作台，木头的，很大，上面摆满了东西——显示器、键盘、鼠标、数位板、几支笔、一个杯子、一摞纸。老夫子走近了一些，看清了纸上的内容——不是剧本，是素描。画的是一个孩子，四五岁的样子，圆脸，大眼睛，缺了一颗门牙，穿着蓝色的毛衣，毛衣上织着一只小鸭子。他在笑，笑得很开心，酒窝深深的，像两个小小的漩涡。
老夫子拿起那张素描，手在发抖。这是他的画像——不是老夫子的画像，是那个五岁的孩子、那个现实世界里的他、那个父亲的亲生儿子的画像。他不知道父亲什么时候画的，也许是在他离开后的第一年，也许是在第五年，也许是在第十年。纸已经泛黄了，边缘脆得像薯片，边角卷起来了。但画上的笑容还在，酒窝还在，那只小鸭子还在。
老夫子把素描放回桌上，转身看着房间的其他地方。墙上贴满了便签纸，黄色的，绿色的，粉色的，密密麻麻的，像一面彩色的墙。每一张便签上都写着字——有的字很大，有的字很小，有的工整，有的潦草。老夫子走近了一看，眼泪就掉了下来。
“老夫子今天学会了叫‘爸爸’。声音很小，但我听到了。”这是第一张便签，贴在最上面，纸已经发黄了，胶带也松了，一角翘起来，像一个在风中摇摆的秋千。
“老夫子今天摔了一跤，膝盖破了，哭得很凶。我抱着他，他就不哭了。”第二张。
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“老夫子今天问‘妈妈去哪里了’。我不知道怎么回答。”第三张。
“老夫子今天画了一幅画，画的是我。他把我画成了一棵树，说我像树一样高，一样大，一样能保护他。”第四张。
老夫子一张一张地看，眼泪一滴一滴地掉。每一张便签都是一个瞬间，是他五岁那年、在现实世界里、和父亲一起度过的每一个普通的日子。那些日子太普通了，普通到大多数父母都会忘记。但他的父亲没有忘记，他把每一个瞬间都写了下来，贴在这面墙上，日复一日，年复一年，像一个在沙漠里种树的人，明知道树活不下来，但还是要种。
墨尘的声音从身后传来：“你父亲去世后，我来过这里一次。看到这面墙，我哭了很久。然后我做了一个决定——不删掉这面墙。让它留着。留给你看。”
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